Dans l'oubliée d'un fauve

Une voix dans la brume (1/X)

2011-12-22T16:38:00.000+01:00

Je m'appelle Jérémie Tchakounté, je suis en 2011, c'est l'année de mes 18 ans, c'est-à-dire que désormais je peux répondre de mes actes devant la justice et jouir des quelques droits que la loi accorde aux adultes dont celui de voter, de choisir parmi des concurrents affamés de pouvoir celui qui va détenir le pouvoir dans le périmètre de son cerveau et l'exercer comme on l'entend souvent pour le bien de tous et de chacun, même de ceux qui ont opposé une farouche résistance à son accession au trône suprême en ne votant pas pour lui, ce qui vous en conviendrez est chose bien étrange puisque si les partis existent et guerroient les uns contre les autres dans la conquête et dans la conservation du pouvoir, les vainqueurs devraient se servir, se goinfrer la panse sans le moindre remord, la moindre contraction à l'estomac, aussi je ne comprends pas ce miracle-là qui se produit dans le moi du nouveau venu, faisant de lui un suprême juste et bon pour tous, y compris pour ceux qui n'ont pas voté pour lui, mais toujours est-il que ce discours-là sera tenu et nombre de gens y croiront dans leur chair parce qu'il faut toujours qu'un suprême soit magnanime et que le bon peuple croit toujours en sa magnanimité, par chance nous n'en sommes pas encore au miracle mais à la réalité de ma voix naissante, et chaque fois que j'y pense, à cette voix que j'ai pour moi et que je peux donner à entendre avec un papier glissé sous une enveloppe dans un isoloir et jeté dans une urne transparente, une voix qui fera partie du décor, qu'une main rapidement sortira ensuite de l'enveloppe, classera dans une pile, comptera sous les yeux attentifs des scrutateurs et roulera puis ballottera avec une bande élastique après l'avoir notée dans une feuille officielle avec tampons et signatures comme il faut, une voix qui se diluera dans le concert des autres voix et ne sera plus à la longue mienne, cette voix, en cette année 2011, la loi m'a dit que je pourrai la faire entendre et comble de coïncidence elle se fera entendre pour la première fois lors de l'élection présidentielle qui se tiendra dans quelques semaines, une grande fête dite républicaine au cours de laquelle toutes celles et ceux à qui la loi aura reconnu une voix pourront la taire dans une enveloppe et l'ensevelir dans une urne de plastique transparente qui est le symbole même de la transparence c'est-à-dire la mise à nu de l'intimité, voyez-vous ça, une voix anonyme dans la brume et transparente à la fois, inconnue de tous et nue devant tous, un drôle d'exhibitionnisme, en somme, l'exhibitionnis-me démocratique, appellerait-on ça, où il faut se cacher derrière un vulgaire tissu de papier afin de sourdre ce qu'on aurait eu envie de dire en espérant toutefois que son murmure se joignant à celui des autres aboutirait à un grondement assourdissant, et ensuite, sans se douter que leur voix, à l'instar du soleil des égyptiens anciens qui va mourir à l'horizon où douze heures d'affilé il va combattre les forces du monde infernal sans un gage de victoire, ils, ceux qui ont enterré leur voix dans l'urne transparente, ne se douteront pas que comme le soleil, leur petite voix, leur parcelle d'intimité fière et close, celle-là même à laquelle ils tiennent, leur voix qu'ils assimilent à eux-mêmes, leur indissociable volonté incarnée dans du papier fin vert ou rouge ou bleu ou blanc ou orange ou d'une toute autre couleur, leur voix traverserait les labyrinthes sombres et brumeux du monde infernal de la nuit farouche de cris de grincements de dents de squelettes craquants de chairs rôtissants de souffles haletants de vents sulfureux claquants si forts qu'on dirait mille millions de battants métalliques exposés au déchaînement des éléments qui vont et viennent avec l'orage, leur voix ne sortirait éventuellement de là que par un miracle de la volonté du suprême qui se lèverait alors de son trône suprême qui est ici l'enjeu de la grande fête dite républicaine, et dans sa magnanimité tendrait les mains en direction de la lune et des nuages sombres et les balaierait de la force de sa volonté, ceci jusqu'à ce que le froid se dissipe, que la lumière pointe à l'horizon avec ses reflets de bleu et de rose, remontant avec elle du monde souterrain les voix, les voix reviendraient à la vie, elles auraient vaincu la mort, à plus forte raison le soleil des égyptiens qui est aussi le nôtre, sans parler du papier mis sous enveloppe et qu'on a enterré dans l'urne, ce papier, cette voix humaine, à qui on a donné la mort, ne peut ressusciter, se faire entendre, certes pas toute seule, elle doit être accompagnée de ses semblables, de la mort que par un miracle, et là est toute ma préoccupation car j'ai beau avoir gardé en mémoire les cours d'instruction civique de mon maître d'école primaire, j'ai beau entendre à la radio, regarder à la télévision, lire dans la presse, allez voter, votre destin vous appartient...

© Timba Bema, 2011

Comment préserver sa vision du monde des influences extérieures? in Micro-fantaisies I

2011-12-21T20:41:00.002+01:00

Wassily Kandinsky, Cercles dans le cercle, 1923

Hier soir je retrouvais avec un certain plaisir mon bon ami Simplice dans un restaurant indien de la cité de Genève où nous avons mangé en entrée une salade de concombres au yaourt, en plat du Curry de veau pour lui et du poulet Tandoori pour moi, et en dessert nous avons tous les deux fondu sur le Gulab Jaman. Comme à notre habitude on se lança tout de suite dans des débats impossibles, et au bout d'une heure à peu près d'un échange ponctué d'arguments et de contre-arguments mon bon ami m'annonçait gaillardement qu'il avait pris une importante décision. Laquelle ? m'empressai-je de le questionner. J'ai décidé, jeta t-il, peinard, de ne plus jamais regarder la télévision. D'ailleurs, fanfaronna t-il, j'ai balancé mon poste à la décharge ce matin car figure toi que même l'idée de le vendre m'indisposait. Pourquoi l'as-tu fait ? m'hasardai-je. Afin que ma vision du monde ne soit plus influencée par des choses extérieures, affirma t-il sans détour. Ah Simplice, mon bon ami, je ne t'ai pas dit ce que j'avais dans le cœur sur le moment car je me doutais que tu ne ferais pas le moindre effort de me comprendre. Mais comme je tiens quand même à toi, et surtout à notre amitié, je ne peux m'empêcher de t'avouer cette vérité à savoir que même lorsque tu étais en possession de ce téléviseur tu ne voyais déjà pas les images qui y circulent en boucle.

© Timba Bema, 2011

Le salon du livre in Micro-fantaisies I

2011-12-21T20:33:00.004+01:00

Parfois les salons du livre ont du bon ! Non pas à cause des remontrances à peine voilées que l'on y adresse à tout bout de champ au pauvre salariat à cause de son incurable fainéantise à s'élever au-dessus de sa triste condition quand bien même on lui en donne les moyens au travers des livres, mais à cause des croisements improbables, pour ne surtout pas écrire rencontres car on n'y rencontre pas vraiment les gens, que l'on peut y faire, notamment celles avec les écrivains. Avant de continuer je souhaite clarifier une chose : Je déteste ce type de manifestations... Par nature je déteste les manifestions dont le but est de glorifier quelque chose ou quelqu'un. D'ailleurs je m'y rendu à ce salon du livre un peu contre ma volonté, contraint en quelque sorte par mon ami Simplice qui voulait se faire dédicacer le dernier roman de l'auteur dont il sera ici question. Bref, Simplice obtient quelques mots sur la page de son roman prévue à cet effet et me supplie d'attendre la fin des dédicaces car il souhaite échanger un peu avec l'écrivain. Ce dernier ne se fait pas prier pour entamer la discussion, et à un moment m Simplice lui demande : lisez-vous d'autres écrivains ? Jamais de la vie! Je ne veux surtout pas, vois-tu, être influencé par qui que ce soit ! Je veux garder mon authenticité ! Je veux rester moi-même !... Mon bon ami Simplice enfonce alors sa main dans la poche de sa veste et en sort son téléphone portable : Allo ! Allo ! crie t-il en s'éloignant de plus en plus dans l'allée. On attend... On attend... son retour... en vain. Et l'écrivain, appelé à d'autres occupations, de se retirer en me souhaitant un bon salon du livre.

© Timba Bema, 2011

Dernières nouvelles du front d’une catastrophe imminente (5)

2011-12-13T15:15:00.000+01:00

Le pont japonais, Monet

Le 29 septembre 2011 – C’est unJeudi – Il est 06h35 – On est à Douala - Dans une section du pont à la courbesuspendue – Je suis unenvoyé du tout-puissant, de créateur de toute chose, de l’unique dans l’enchaînementdes siècles. Dans ma nuit, il m’est apparu dans le rêve et de sa main de feu s’estposée sur mon épaule. Il m’a dit je suis ton créateur et tu es ma création etje te parlerai et tu feras ce que je te dirai. J’ai créé ce monde pour parfairela création mais quelle n’est pas ma peine de voir comment vous le conduisez àsa perte. Alors, il est temps de faire peau neuve ou place nette, si tu veux.Ceci est un de mes vieux tours. Beaucoupde signes en témoignent encore. Quand le monde a atteint un haut degréd’avilissement je lui envoie des guerres et des catastrophes pour le renouveler. Et à présent il est temps de détruire ce monde corrompu. Tu serasmon bras. Je serai avec toi et tu n’auras rien à craindre. D’aucuns diront detoi que tu es un individu non identifié armé et arborant un uniforme militaire.D’aucuns diront cela et d’autres y croiront car ceci est ma volonté à moi autout-puissant qui règne et régnera toujours sur les choses de ce monde. Ayantparlé ainsi il disparut, laissant sur mon lit cette arme que je tiens àprésent, debout sur le pont, que je brandis de la main du créateur, et cettetenue aussi, militaire, que je revêt à présent, debout sur pont, avec messans-confiance aux pieds car je n’avais pas les moyens de me payer des rangerset même si j’en avais eu le temps m’aurait manqué, et cette banderole aussi, ill’a laissée mon lit, on peut y lire, écrit de sa main de feu, le créateur y aécrit le message qui devait être entendu de tous les hommes et de toutes lesfemmes, ses créations. La nuit vient à peine de s’écarter du pont, de la villetoute entière. Les voitures, les motos, circulent déjà dans les deux sens.Certains me regardent, mais ils ne comprennent pas encore pourquoi la main ducréateur est levée au ciel avec une arme dedans. Soudain, le doigt du très-hautappuie sur la gâchette. Sa colère se libère, métallique, froide, imperturbable.Et les quelques personnes sur le pont, qui dans les taxis, les bus, les motos,des hommes et des femmes pour qui le message est destiné, et ces gens deprendre peur devant la colère du créateur, de s’en fuir à toute vitesse, en secoupant leurs oreilles avec leurs dents, en se perçant leurs yeux de leursdoigts pointus, pour ne plus entendre, pour ne plus voir, le manifestation ducréateur, l’incarnation du très-haut, dans ma chair à moi, de son pasteur, quiavait longtemps alerté le troupeau de mes sermons inspirés directement de celuiqui est, et eux de courir, de sauter, de crier sur la colère de leur créateur.Le pont m’appartient désormais, il est rendu au créateur, celui qui par le feuunit les deux berges de l’âme. J’attache la banderole sur le garde-fou. Lavoix a encore grondé du métal. Mais plus personne. Et le créateur de gronderaux salauds, aux traîtres, parce qu’ils ne veulent pas entendre sa voix commemoi je l’ai entendue la nuit dans le rêve et maintenant dans la réalité. Alorssa main de feu me soulève de terre et me fait descendre, lentement, dans l’eauqui coule sous le pont à la courbe suspendue.

© Timba Bema, 2011

Dernières nouvelles du front d’une catastrophe imminente (4)

2011-12-13T14:42:00.003+01:00

Le procès, Orson Welles, 1962

Mercredi 30 Novembre 2011 –Aéroport de ce qui s’appelle la banlieue de Yaoundé – Un homme descendait de l’avion qui le ramenait iciaprès une semaine à Bordeaux où il avait participé en qualité d’expert à uncolloque international sur les droits de l’homme en Afrique. Il avait le paslourd. Sans doute la fatigue. Car il était resté assis sans rien faire durantsix heures. Et comme resté assis des heures sans rien faire n’était pas dansses habitudes. Il était fatigué ; il se sentait fatigué. Le siège de l’avionnon plus ne lui avait arrangé son affaire. Quoique de première classe, lesiège, il n’avait pas le confort insouciant d’un mauvais lit. Alors il étaitfatigué ; alors il se sentait fatigué. En conséquence son pas était lourd.Lourdeur à laquelle venait s’ajouter celle du temps. Déjà englué de mélasse malgrél’heure précoce. Il se disait bien comme ça qu’il devait encore dormir. Quelquesheures encore. Toutefois, il devait d’abord passer à son bureau de l’universitépour récupérer des documents. Il marchait dans le couloir conduisant à la salledes bagages. Quand il y avait eut des cris. Tout à coup il entendit crier son nom.D’abord il n’y prêta pas attention. La fatigue ça vous met parfois la tête dansun petit délire. On croit entendre des choses, on croit seulement. Mais lesvoix, car en réalité c’était non pas une mais deux voix qui criaient son nom,redoublèrent d’ardeur. Alors il se dit que ce pourrait être des admirateurs.Des gens qui voulaient lui signaler qu’ils l’avaient bien vu de leurs gens. Desgens qui devaient l’admirer parce qu’il avait parlé comme il avait parlé. Caril faut avouer qu’il était de plus en plus reconnu dans la rue depuis qu’il osécandidater à l’élection présidentielle. Donc il s’était retourné, le sourireaux lèvres. Une manie comme ça de sourire devant l’inconnu au lieu de froncerles sourcils. Et les deux voix de s’avancer vers lui, en courant, même.Naturellement il leur tendit la main. A ces drôles d’admirateurs. On la luiprit, sa main ; on la cercla de menotte ; et on lui : veuilleznous suivre en silence, monsieur le Président.

© Timba Bema, 2011

Dernières nouvelles du front d’une catastrophe imminente (3)

2011-12-12T12:07:00.006+01:00

Mercredi 09 Mars 2011 (dansles alentours de Lampedusa) – La barque où Mamadou Barry Cissé avait trouvé une place la veille ausoir venait d’être interceptée près des côtes de Lampedusa par lesgarde-frontières italiens. Il pouvait s’estimer chanceux car, pendant une année,il avait végété en Libye, enchaînant les petits boulots de merde, dansl’attente d’une ouverture dans la muraille d’acier que les garde-frontièreslibyens avaient érigé en son rêve et son réalité. Au déclenchement de larévolte il ne s’était le moins du monde pas senti concerné : la notiond’altruisme lui était devenue étrangère depuis le jour où il prit la route.

Le Radeau de La Méduse, Théodore Géricault, 1819

A Tripoliil s’était fait recruté dans une troupe de fidèles qui réglaient leurs comptesà ceux qui étaient réputés hostiles au Guide. Lors d’une opération il mettaitla main sur une sacoche de dollars. Le lendemain il quittait la villa cossue quileur servait de caserne. Je me vais me dégourdir les jambes, avait-il lancé d’unton naturel à son chef. Et une heure plus tard il se trouvait dans la barque, lesmuscles engourdis, mais le cœur soulagé par la brise tiède.

© Timba Bema, 2011

Dernières nouvelles du front d’une catastrophe imminente (2)

2011-12-12T11:59:00.003+01:00

Corps dans une fosse, Belsen
Peint en 1946 par Alex Colville (1920-)

Une journée dans la vie d’Henriette Coulibaly – Un Lundi ou un Jeudi,peut-être - D’abord Henriette Coulibaly était allée en visite chez sa cousine Aminata Coulibaly mais arrivée chezcette dernière on lui annonça qu’elle se trouverait chez une autre cousine appelée Daba Coulibalyoù en effet elle se trouvait depuis une heure à peu près. Seulement les chosesn’allaient pas se passer comme prévu. Henriette Coulibaly qui s’attendait àdiscuter simplement de frivolités n’hésita pas un seul temps à leur emboîter lepas, quand elle apprit que ses cousines se rendaient à la marche. Alors elles avaient marché. Et de pas en pas l’humeur de larue se nuançait de gris. Ceci jusqu’à qu’elles fussent entravées par undétachement de l’armée fidèle. On s’épia de part et d’autre un long moment. Depart et d’autre on fut pour quelque temps habité par la peur. On fit dessommations. Mais elles, les femmes, nombreuses, multiples, grouillantes, au milieu desquelles se trouvait HenrietteCoulibaly, ressassaient une vieille cantilène. En boucle. Et à 12h35 on tira. HenrietteCoulibaly fut touchée à la poitrine.

©Timba Bema, 2011

Dernières nouvelles du front d’une catastrophe imminente (1)

2011-12-12T11:50:00.000+01:00

Lundi 02 Mars 2011 à 15h45 – Ali Mahmoudi, marchand d’eau de son métierdans la ville de Benghazi, était couché sur une dune de sable dans les environsde Misratah.

Guernica, Picasso

Il avait été touché à la jambe par l’explosion d’un obus lors dela retraite de son bataillon de fortune. Il n’osait pas jeter le regard sur ce qui restait de sa jambe ;il préférait en garder un souvenir intact. De plus, il savait que la vue de sonsang allait le plonger dans l’évanouissement. Alors, pour passer le temps, ilregardait les rares nuages au-dessus de sa tête et se répétait en boucle :« aurais-je pu faire autrement ? ».

© TimbaBema, 2011

Une certaine idée de l’amour (Scenette pour deux personnes)

2011-12-12T10:58:00.005+01:00


Gustav Klimt - Le baiser

PREMIÈRE PERSONNE : Je suis là, mon amour !… Je mesuis faite une beauté, pour moi, d’abord, et pour toi, bien évidemment, ensuite…Tu veux voir à quoi je ressemble ?...

DEUXIÈME PERSONNE : N’entresurtout pas !…

PREMIÈRE PERSONNE : Pourquoi, tu veux plutôt sortir, toi ?…

DEUXIÈME PERSONNE : Non !…

PREMIÈRE PERSONNE : Ce n’est pas l’heure de faire desblagues de mauvais genre, ouvre, mon amour!...

DEUXIEME PERSONNE : La porteest ouverte mais je te prie de ne pas entrer…

PREMIÈRE PERSONNE : Quoi ? Tu peux te répéter ?…

DEUXIÈME PERSONNE : Voilà,je ne veux plus te voir… Ce soir, du moins… Certes je t’ai convié à dîner cesoir avec l’arrière-pensée de me nourrir de tes charmes et de te nourrir desmiens… Mais à présent tu dois savoir que je ne veux plus te voir… Va t-en !… Éloigne-toi de moi !… Oublie-moi moi cette nuit !… Demain, peut-être,on verra…

PREMIÈRE PERSONNE : Ah ! C’est une déclaration derupture ?…

DEUXIÈME PERSONNE : Non,voyons !... Mais, demain peut-être, on sera à nouveau bras dessus, brasdessous, comme on l’a été, hier…

PREMIÈRE PERSONNE : Ah ! C’est quand même unedéclaration de rupture ?…

DEUXIÈME PERSONNE : Non, voyons !...Mais, demain, qui sait, demain, on pourra…

PREMIÈRE PERSONNE : Demain ?...

DEUXIÈME PERSONNE : Si tuveux, demain… En tous cas je ne t’aime plus ce soir, telle est la vérité, lamienne… Mais demain, qui sait, demain, je vais t’aimer de nouveau…

© Timba Bema, 2011

Avec un nom en guise de boussole

2011-10-25T14:08:00.001+02:00


L'enfant de la rue - 30X40 - Corlag 2008

On ne l’avaitjamais appelé par son nom. D’ailleurs personne ne connaissait son nom. Le vrai.Celui qui en temps normal aurait dû lui être attribué par un père aimant et unemère aimante dans le but de lui signifier : tu es notre prolongement etnotre limite. Tout ce qui avait trait à son origine s’était perdu dans lanébulosité propre aux origines. Et on peut même dire que celle qui l’avaitexpulsé de son ventre avant de le déposer délicatement emballé de papierjournal dans la benne à ordures ne connaissait pas non plus son nom puisque parson geste que certains qualifièrent d’inhumain elle montrait ainsi que cettechose qui avait enflé son ventre pendant neuf mois ne faisait pas partie de sonexistence et n’en ferait jamais partie à l’image de ces nombreux déplaisirs que l’on souffre durant un court laps de temps avant de les enfouir dans nos profondeurs vertigineuses aupoint de ne même plus en être effleuré quand vient l’heure du grand ressassement. Lenom. Se disait-il souvent en guise de consolation. Le nom c’est juste uneboussole pour soi-même et non pour les autres. Il n’était pas tout à fait dansl’erreur. D’un certain point de vue. Il n’avait pas tort de penser ainsi. Seulementil était si époustouflé par la musique des mots des autres qu’il ne voyait pas quelui aussi il leur servait de boussole. Que serait devenue leur vie si ensortant dans la rue ils ne le trouvaient pas assis sur son trottoir ? Sansdoute déserte à l’image d’une cathédrale à quoi il manquerait le corps résigné duchrist sur la croix. Aussi pour pallier à la méchanceté de la mère ils luiservaient les restes de leurs trois repas. Ils le laissaient boire l’eau potablede leurs robinets en inox. Ils s’appropriaient ses muscles frêles dans l’accomplissementde leurs taches ménagères. Et en plus ils lui donnèrent un nom qui n’était pasvraiment le sien depuis l’origine mais qu’ils persistaient à croire comme tel àforce de le dire et de le voir réagir comme attendu. Jojo le Grand! Toi c’estJojo le Grand ! Lui avait-on dit un jour et ainsi de suite. Mais on ne luiavait pas dit que derrière ce nom se cachait une réalité d’un noir tragique. Onne lui avait pas dit par exemple : Tu es Jojo le diminutif de jouet parce quetu n’es rien d’autre qu’un jouet entre les mains des hommes. Tu es le Grandparce que tu es sorti tout fait comme tu es du ventre d’une femme. Et personnen’y pourra rien changer car les choses sont ainsi faites. La nature a horreur du vide et dès qu’il s’encréé quelque part elle le comble au plus vite avec ce qu’elle a sous la main. Tun’as pas de passé. Tu n’as pas d’avenir. Tu n’as jamais été enfant. Tu ne serasjamais adulte. Car des cas comme le tien c’est fait pour la mort rapide etviolente. Qu’est-ce que tu veux ? La vie t’as jeté dans la fosse. Elle a fait de toiun anonyme qui se distingue à peine d’un chien. Et avec ça tu crois pouvoirrester longtemps accroché à la falaise. Tu crois pouvoir résister à l’éboulementqui vient lentement dans ta direction et qui un beau jour te prendra par lespieds et te mettra dos contre terre et t’avalera comme un carré de sucre l'est ducafé. Oh non ! Soit en sûr ! On ne le lui disait pas. Personne n’osait luidire. La fable. Pas même les enfants qui pour rire un bon coup venaient luidemander : quel est ton nom à toi ? Lui en écoutant cela il se levait et semettait à danser et à chanter : Jojo le grand est mon nom.

© Timba Bema, 2011

Une chambre à soi

2011-10-16T23:02:00.002+02:00

En ce temps-là on vivait sans le besoin de s’isoler du monde. Aussi on n’avait pas « sa » chambre à soi dans « sa » maison à soi dans « sa » propriété à soi où la volonté pouvait cavaler à travers les champs noirs et incommensurables à sa guise, mais on partageait avec tous les autres membres de la famille un espace circulaire rectangulaire carré appelé « case » où, couché le soir sur son matelas d’écorce, en attente du sommeil, l’obscurité et le bruit aidants, il arrivait qu’on pût s’imaginer un lieu intime, un lieu à soi et le désigner « sa » chambre. Pour avoir la jouissance de ce lieu à soi, encore fallait-il que la case qui était sensée en favoriser l’émergence résistât aux attaques des bêtes féroces et aux intempéries, ce qui n’était toujours pas, malheureusement, le cas. Ainsi, après la vague migratoire des bêtes et la saison des pluies il fallait reconstruire la « case » sans quoi on voyait mourir la possibilité d’un espace à soi. Alors de bonne heure on grimpait une falaise dont la chair était plus rouge que le sang ; on la dépeçait avec pioches et dabas ; on en remplissait de ses propres mains des hottes de raphia ; ensuite on pénétrait la forêt luxuriante en quête de lianes et de branches mortes ; on tranchait on taillaidait on coupait avec des machettes fines et tranchantes ; on les liait ensemble avec du fil de rotin ; on les transportait en chants au village avant le déclin du jour ; et peu après le sacre du jour on entourait la « case » des bras ; on flanquait sur les murs délabrés la terre rouge qu’on étalait soigneusement avec la paume de la main ; on les repeignait avec de la peinture de kaolin ; on y dessinait des fresques des emblèmes avec du charbon de bois ; et le soir venu on pouvait enfin reconstituer « sa » chambre comme on l’avait laissée la dernière fois qu’on y était entré et se dire à par soi, ceci est ma chambre à moi, elle n’a pas changé depuis lors. Dans un coin de la « case » il y avait le foyer de la mère avec ses trois piliers surmontant un feu qui devait brûler en permanence puisqu’il cuisait les repas en plus de réchauffer les corps la nuit. Tout autour, disposées selon une cacophonie qui rappelle celle des astres dans le ciel, les marmites, contenant les restes du repas du soir, recevaient la visite du chien du rat du cochon et des bestioles rampantes et volantes de la forêt. Mais, puisqu’on était à présent dans « sa » chambre à soi, les marmites perdaient de leurs qualités d’usage et devenaient en une seconde des étangs où venaient se repaître les bêtes. On avait plaisir à entendre leur remue-ménage et on se caressait le ventre de plaisir à l’idée de les voir sans être vu d’eux. Aussi, il y avait les herbes aromatiques que la mère conservait dans des toiles de jute pour les besoins de sa cuisine. La nuit venue, ils lançaient à la conquête de « sa » chambre leurs parfums doux ou coriaces. Alors, on se tournait et retournait sur son matelas, un pied croisait par hasard un hasard un autre, peut-être celui d’un frère ou d’une sœur, et de cette caresse anodine allait naître une nymphe des eaux à la beauté resplendissante qui venait prendre place à ses côtés, supporter sa tête sur le creux de ses reins, et souffler une brise fraîche sur son visage quand il venait à être irrité par un mauvais songe. Dans un autre coin il y avait la chapelle du père où se trouvait le fétiche qu’il avait reçu en héritage de son père, fétiche protecteur avec qui on partageait les joies et les peines, les repas et les boissons, et dont la présence, bien que silencieuse, avait quelque chose d’oppressant. A ses pieds reposaient les armes du père ainsi que son vêtement et sa besace dans laquelle on trouvait des plantes destinées à soigner le chasseur en cas de blessure ou à entrer en possession de l’esprit de la bête sauvage. La nymphe des eaux se levait et couvrait les yeux globuleux du fétiche de son cache-sexe. Elle s’emparait des attributs du père et les déposaient à aux pieds de son amant ; elle riait alors, disait-elle, parce qu’elle le trouvait beau. Tu es mon guerrier, hurlait-elle, avant de se fondre en lui, et lui en elle, pour le restant de la nuit. Le matin, on se réveillant en toussant car la mère avait attisé le feu pour confectionner le premier repas. On avait peine à écarter les paupières car on ne voulait pas quitter le monde de « sa » chambre. Mais comme de la vapeur s’échappe vers le ciel et disparait en lui, « sa » chambre disparaissait, la nymphe des eaux se retirait, dodelinante, et on se mettait debout, debout.

© Timba Bema 2011

La fille et le marchand

2011-09-09T14:20:00.000+02:00

[1] Il y avait, une fois, la ville, de Paris.

[2] Le marchand y vivait, la fille aussi : ils étaient, voisins : et entre eux, il y avait quelque chose que nous nous hasarderons à désigner du nom de "amour" pour donner au lecteur une vague idée de son contenu ( le puriste, qui croit que tout ce qui est, est déjà nommé, est nommable, pourra remplacer dans la suite de ce, récit le mot "amour" par celui de "*****" sinon un autre de sa convenance).

[3] On ne connait rien, de leurs âges respectifs.

[4] Avait-il quarante sept, elle seize?

[5] On n'en sait, rien.

[6] S'appelait-il, Charles ou Henri et elle, Marguerite?

[7] On n'en sait, rien.

[8] D'ailleurs ceci n'a plus la moindre importance, ici.

[9] Aussi, n'insisterons nous pas sur la désapprobation, certaine des gens de l'époque quant à cet "*****" qui s'était installé entre deux sujets dont la différence, d'âge aurait dû creuser un gouffre, entre eux.

[10] A cela, si on ajoute le fait que le marchand était, aimé de la jeune fille plus qu'elle ne l'était de lui, leur désapprobation certaine prend alors un tout autre sens, un sens nouveau.

[11] Seulement on ne sait pas si les gens de l'époque se doutaient de la nature ambigüe de cette relation. En fait de relation, cet espèce de "*****", pouvait se lire sur plusieurs niveaux mais, nous avons décidé de n'en retenir que deux.

[12] Pour la fille, le "*****" était l'équivalent de l'admiration sans borne d'un fanatique pour son idole ; et pour le marchand le "*****" était un, amusement comme un autre.

[13] D'ailleurs il ne cachait pas à la fille qu'il était plutôt du genre, à se mélanger avec celles et ceux qui, nombreuses, nombreux, se trouvaient démunies, démunis, face au déploiement de sa "langue".

[14] Il insistait beaucoup sur ce dernier mot, "langue", car il avait conscience de la laideur de son corps et de la répulsion sinon, du dégout qu'il pouvait susciter au premier, abord.

[15] La fille voyait cette laideur et, à force de la voir, elle ne la voyait même plus: la "langue" l'avait enroulée dedans les yeux.

[16] Elle courait la ville du sud au nord après le marchand et toute la ville la voyait courir après le marchand.

[17] Et comme les êtres humains sont généreux et prévenants vis-à-vis de leur prochain, la ville se rendit chez la mère de la fille pour lui dire que la fille courait jours et nuits après le marchand et qu'elle la voyait courir jours et nuits après, le marchand.

[18] Alors la mère qui était une femme-chrétienne défendit à la fille de ne jamais plus adresser la parole au marchand sous peine d'être envoyée chez les sœurs de la charité divine.

[19] Mais en disant cela la mère ignorait que la fille était sous le pouvoir de la "langue" du marchand qui lui avait enlevé toutes ses inhibitions et ses peurs.

[20] La fille ne craignait donc plus la mère.

[21] Quand au loin la "langue" l'appelait, la fille sortait dehors vêtue comme la voix l'avait trouvée, et se mettait à courir les rues cherchant la provenance de la voix du marchand.

[22] Nombre de fois les gens de l'époque l'ont vue courir nue les seins battants les cheveux aux vents les membres crispées les lèvres inquiètes les yeux aux aguets dans les rues.

[23] Les gens de l'époque lui criaient dessus des injures, lui versaient dessus des ordures, leurs eaux usagées, et plus ils injuriaient, versaient, la fille ne les entendaient pas.

[24] Alors la ville revint auprès de la mère qui enferma la fille dans la chambre. Le menuisier fabriqua une trappe sous la porte qui permettait d'envoyer les repas et de vider le pot. Tous les soirs après diner la mère, ouvrait la porte avec son chapelet dans une main et un martinet dans, l'autre. Elles récitaient ensemble, la prière du pardon ensuite de quoi la mère tendait le martinet à la fille et lui commandait de la battre jusqu'au sang. La fille frappait le dos de la mère et celle-ci lui demandait pardon. Puis ensemble elles priaient encore le pardon jusqu'au milieu de la nuit.

[25] Il aurait cru que la séquestration de la fille allait éloigner d'elle le pouvoir de la "langue" du marchand et pourtant il n'en fut rien.

[26] Quand la fille venait à l'entendre elle se précipitait, dehors par la fenêtre et courait les rues à sa recherche: Avez-vous vu celui qui est le marchand, demandait-elle à la ville qui lui versait en réponse des injures et des ordures ménagères et des eaux usagées et des pierres, rondes.

[27] Une fois de plus la ville revint auprès de la mère pour lui dire que la fille courait toujours derrière le marchand, et la mère fit venir le menuisier qui condamna la fenêtre de la chambre, ensuite elle fit venir le maréchal qui fabriqua une ceinture de chasteté à la fille dont on l'habilla tout de suite. Après diner, la mère montait dans la chambre de la fille et ensemble elles priaient ensuite de quoi la fille battait la mère jusqu'au sang.

[28] La fille était désormais prisonnière. Elle ne pouvait plus quitter la chambre. A l'écoute de la langue elle fonçait contre la porte, contre la fenêtre, elle se tailladait le corps, avec ses ongles, longs.

[29] Mais les gens de l'époque revinrent encore auprès de la mère pour lui dire qu'il voyaient encore la fille courir nue après le marchand.

[30] Alors la mère commanda un pénis de bois au menuisier. Le soir avant la prière elle revêtait le pénis de bois. Pourquoi mets-tu cela, s'hasarda la fille? Je suis le marchand! dit-elle sans se départir de son attitude pieuse.

[31] Une nuit, peu avant la fin du diner, le marchand brisa la fenêtre et entra dans la chambre de la fille qui le pria de partir car la mère monterait bientôt mais celui-ci refusa. La clé tourna dans la serrure: la fille dit au marchand, en pleurant : "Je suis cuite ! Voici ma mère qui arrive ! Elle me connaitra alors!"

[32] Le marchand, se cacha dans l'armoire.

[33] De là il voyait le pénis de bois devant la mère, la fille et la mère prier le pardon, ensuite la fille battre au sang la mère.

[34] Le lendemain le marchand brada ses biens et s'embarqua, pour le nouveau monde.

[35] La fille quant à elle fut donnée, en mariage à duc avec qui elle périt aux premières heures, de la révolution.

©Timba Bema, 2011

L'héritage in Micro-fantaisies I

2011-08-20T16:58:00.001+02:00

A l'âge où l'homme doit prendre femme, Ali Ben Ousman, fils unique de son père, Ousman Ben Mahdi, s'avança sous la tente de ce dernier et lui réclama son héritage. Une joie profonde s'empara du corps de Ousman Ben Mahdi qui le conduisit dans l'enclos aux bêtes. Là, Ousman Ben Mahdi leva son bâton de berger en plein milieu du troupeau et celui-ci se scinda en deux groupes égaux en nombre de têtes. Tout ce qui se trouve sur ma gauche, dit Ousman Ben Mahdi, est la moitié de ton héritage et tu peux en disposer dès à présent ; tout ce qui se trouve sur ma droite est le solde de ton héritage et il te reviendra de plein droit au jour de ma mort. Ali Ben Ousman fit ses adieux à Ousman Ben Mahdi : je vais paitre mon troupeau là où l'herbe est verte et grasse, là où l'eau ruisselle en abondance du ventre de la terre, et à l'occasion je prendrai la première des quatre femmes que m'autorise la religion ; un dicton de chez nous n'enseigne t-il pas que là où l'eau se répand la femme y vient toujours avec une outre pour la puiser ? Une année s'écoula et Ali Ben Ousman revint bredouille sous la tente de Ousman Ben Mahdi. Où est la femme ? Où est le troupeau ? Ali Ben Ousman se cloîtra dans le mutisme. Au bout d'une heure interminable il ouvrit enfin la bouche pour réclamer le solde de son héritage. Ousman Ben Mahdi leva son bâton de berger sur le reste du troupeau et le scinda en deux groupes égaux en nombre de têtes. Tout ce qui se trouve sur ma gauche, dit Ousman Ben Mahdi, est le quart de ton héritage et tu peux en disposer dès à présent ; tout ce qui se trouve sur ma droite est le solde de ton héritage et il te reviendra de plein droit au jour de ma mort. Ali Ben Ousman fit ses adieux à Ousman Ben Mahdi : je vais paitre mon troupeau là où l'herbe est verte et grasse, là où l'eau ruisselle en abondance du ventre de la terre, et à l'occasion je prendrai la première des quatre femmes que m'autorise la religion ; un dicton de chez nous n'enseigne t-il pas que là où l'eau se répand la femme y vient toujours avec une outre pour la puiser ? Une année s'écoula encore et Ali Ben Ousman revint bredouille sous la tente de Ousman Ben Mahdi. Où est la femme ? Où est le troupeau ? Ali Ben Ousman se cloîtra dans le mutisme. Au bout d'une heure interminable Ali Ben Ousman ouvrit enfin la bouche pour réclamer le solde de son héritage. Ousman Ben Mahdi leva son bâton de berger sur le reste du troupeau et le scinda en deux groupes égaux en nombre de têtes. Tout ce qui se trouve sur ma gauche, dit Ousman Ben Mahdi, est le huitième de ton héritage et tu peux en disposer dès à présent ; tout ce qui se trouve sur ma droite est le solde de ton héritage et il te reviendra de plein droit au jour de ma mort. Ali Ben Ousman fit ses adieux à Ousman Ben Mahdi : je vais paitre mon troupeau là où l'herbe est verte et grasse, là où l'eau ruisselle en abondance du ventre de la terre, et à l'occasion je prendrai la première des quatre femmes que m'autorise la religion ; un dicton de chez nous n'enseigne t-il pas que là où l'eau se répand la femme y vient toujours avec une outre pour la puiser ? D'années en années la taille du troupeau s'amenuisait, ceci malgré les nouvelles naissances. Et il advint ce qui devait arriver. Ali Ben Ousman revint donc bredouille sous la tente de Ousman Ben Mahdi et réclama le solde de son héritage. Ousman Ben Mahdi le conduisit dans l'enclos où se trouvait la dernière bête. Ousman Ben Mahdi dit alors à Ali Ben Ousman : tout ceci est le solde de ton héritage. Je ne peux te le céder tout entier car cela est contraire aux coutumes de notre race. Aussi, je vais donc abattre la bête de mes propres mains, ensuite de quoi on la partagera en deux parts égales. La part sur ma gauche te reviendra comme avance sur ton héritage et tu pourras en disposer à ta guise ; quant à celle qui sera sur ma droite je la conserverai aussi longtemps qu'il le faudra dans du sel, et elle te deviendra de plein droit au jour de ma mort. Mais Ali Ben Ousman se révolta : cette bête est mon héritage et je veux en disposer à ma guise. Ousman Ben Mahdi essaya de raisonner Ali Ben Ousman ; la colère de Ali Ben Ousman n'en fut que plus impétueuse. Après cette dernière bête tu n'auras plus de raison pour venir sous ma tente, hasarda Ousman Ben Mahdi. Non père, jamais je ne t'abandonnerai au sable et à la solitude, telle fut la réponse de Ali Ben Ousman. Alors Ousman Ben Mahdi pria Ali Ben Ousman de s'approcher afin qu'il accomplit selon la coutume le rite qui devait précéder et sceller le partage d'un héritage. Ali Ben Ousman s'agenouilla prestement aux pieds de Ousman Ben Mahdi. Mais au lieu de se voir présenter le poignard du défunt qu'il devait selon la coutume arracher promptement des mains de l'ordonnateur, il en reçut plutôt la pointe dans sa veine jugulaire. En larmes, Ousman Ben Mahdi découpa en deux le corps de Ali Ben Ousman, les chargea sur le dos d'un chameau et monta au sommet de la plus haute dune de sable. Il jeta la première moitié sur sa gauche et déclara : ceci est le solde de ton héritage et tu peux en disposer dès à présent. Ensuite, il jeta la deuxième moitié sur sa droite et déclara : quand à cette part de ton corps, elle est destinée aux charognards qui s'en délecteront et les ossements, si le sable ne les a pas réduit entre temps en fine poussière, te reviendront de plein droit au jour de ma mort. Après avoir accompli son devoir Ousman Ben Mahdi se lava les mains dans le sable, enfourcha le chameau et rentra sous la tente.

© Timba Bema, 2011

Pour l'amour d'un homme

2011-08-06T15:31:00.001+02:00

Lucinda Ferrer est morte ce matin d'une attaque cardiaque après avoir gardé le lit soixante sept ans sans interruption. Voici son histoire. La veille de son mariage avec Gato Marciano elle se rendit à la boite aux lettres: il était neuf heures, selon les dires de la concierge avec qui elle échangea deux minutes sur la pluie et le beau temps. Elle retira une lettre qui lui était adressée: A Lucinda, était-il écrit sur le dos de l'enveloppe. Elle se coula un café et s'installa dans le fauteuil à bascule du salon où elle prit connaissance de la lettre qui tenait en une seule phrase que voici: il y a trois années de cela j'ai connu Gato Marciano et la veille de notre mariage il s'est évaporé sans donner la moindre explication. Elle regarda autour, considéra la lettre, en étudia l'écriture soigneuse et la lut de nouveau. Au fil des lectures la phrase commença à résonner indépendamment de son esprit. Je dois la montrer à Gato, lança t-elle pour conjurer l'hypnose dans laquelle la phrase la tenait depuis une heure. La chambre était plongée dans le noir. Elle marcha à tâtons et se trouva bientôt au pied du lit. Elle allongea le bras du côté où Gato Marciano dormait d'habitude. Elle alluma la lampe de chevet, regarda longtemps les plis sur le drap et se leva. Elle marcha d'un pas lourd. Elle ouvrit l'armoire, regarda longtemps les cintres nus. Puis elle se coucha dans son lit avec la ferme intention de ne pas en sortir avant le jour de sa mort.

© Timba Bema, 2011

Sodome et Gomorrhe

2011-08-06T14:46:00.001+02:00

La route fut longue, très longue. Soit ! Je crois que désormais vous n'ignorez plus rien de ma passion des temps révolus. Une définition parmi d'autres de la passion : curiosité sans limite à l'égard d'un objet que l'on se plait à regarder sous tous les angles possibles. Certes, pourrait-on me rétorquer, l'exercice est aisé lorsque la passion est orientée sur un objet palpable, mais en de même lorsqu'elle se focalise sur de l'immatériel ? Je réponds : il n'y a pas stricto sensu de différence. Donc, la passion que je nourris (ou qui me nourrit ? Je me propose d'y répondre si on le veut bien une prochaine fois) vis-à-vis des temps révolus m'a conduit dans les quatre coins du monde à la rencontre des plus grands spécialistes parmi lesquels le regretté Professeur Rodney Tussore qui tenait la chaire d'Anthropologie de la School of Social Science de l'université d'Aberdeen en Écosse. Il venait d'achever la traduction d'un manuscrit extrait de la grotte 5 du site de Qumran qui traitait de la destruction des villes de Sodome et Gomorrhe, et avant de rendre le contenu public dans une conférence qui devait justement avoir lieu dans son université, il avait tenu à m'en donner la primeur. Voici dans les lignes qui suivent ce que j'en ai retenu : « Les royaumes de Sodome et de Gomorrhe étaient sous domination du royaume d'Elam qui avait alors à sa tête le roi Kedor-Laomer. Les trois-quarts des richesses qu'ils produisaient dans l'année étaient accaparées par les percepteurs du roi d'Elam, et il va sans dire que la population de ces deux royaumes mourrait à petit feu. L'oppression dura douze ans de suite et la treizième année les royaumes de Sodome et de Gomorrhe se révoltèrent au nom de la liberté. Birsa, le roi de Sodome, et Béra, le roi de Gomorrhe, après avoir juré la liberté à leurs hommes et l'abolition de la monarchie en cas de victoire sur l'oppresseur, les conduisirent dans la vallée de Siddim où il y avait beaucoup de puits de bitume. Là, ils combattirent pendant douze ans l'armée de Kedor-Laomer le roi d'Elam. La treizième année, sentant leurs forces faiblir et le découragement gagner le cœur des hommes, Lot, le frère d'Abram, le prétentieux de Canaan, qui combattait avec Sodome en reconnaissance de l'asile que ce royaume lui avait accordé, Lot se rendit de nuit à Kedor-Laomer, le roi d'Elam. Pour sauver sa famille restée dans la cité de Sodome il révéla à Kedor-Laomer, le roi d'Elam, tout le bénéfice qu'il pourrait tirer du bitume. Ce dernier fit donc venir ses savants et sous la conduite de Lot on fabriqua des catapultes, on les remplit de bitume, on y mit le feu, et le projeta sur les hommes de Sodome et de Gomorrhe qui furent tous tués en une journée. Ensuite, Kedor-Laomer fit détruire avec la nouvelle arme que venait de lui dévoiler Lot, le frère d'Abram, le prétentieux de Canaan, il fit détruire les royaumes de Sodome et de Gomorrhe afin que leur révolte n'inspirât pas les royaumes de Béla, Tseboïm et d'Adma qui étaient aussi sous sa domination. Voilà comme furent détruits les royaumes de Sodome et de Gomorrhe. »

© Timba Bema, 2011

Où le conduisaient ses pas? (4/4)

2011-05-14T07:13:00.000+02:00

Je marchais vers lui : il marcha vers moi. Le pas que je lançais sur l’asphalte trouvait un écho dans le sien. Et celui qu’il me lançait en guise de réponse en trouvait un dans le mien. Nous étions tout à fait devenus synchrones. Même nos cœurs imaginaires s’étaient rendus moins gênants que d’habitude, comme si, sachant qu’ils ne pourraient pas conjurer l’inévitable, s’arrangeaient en quelque sorte pour le faciliter. La foule des piétons alentour s’était désormais muée en une forêt hostile dans laquelle on devait à tout prix se frayer un passage. J’étais aimanté par ce regard brillant de quelque chose qu’un individu soupçonneux aurait apparenté à de la malice, et dans lequel je ne voulais voir que le feu qui nous brûle quand on se reconnaît dans les yeux d’un inconnu. Déjà, je n’avais plus aucune appréhension quant au bon déroulement de notre prochaine rencontre. Je me disais, puisque la volonté me pousse à lui, alors elle saura tantôt me souffler quoi lui dire. On était maintenant à une vingtaine de pas l’un de l’autre. On se sentait l’envie de courir à toute vitesse, de l’étreindre, de le porter à bout de bras, de le hisser sur notre tête, de se réjouir d’avoir croisé sur sa route un homme qui avait l’intuition aiguë de son cœur imaginaire ; en même temps on sentait flotter au-dessus de nous le sombre nuage du doute, mais on n’en lançait pas moins des sourires radieux pour l'avertir de nos bonnes dispositions à son égard. Enfin, on se croisa. Je souriais juste car ma bouche s'était asséchée : les mots avaient subitement déserté son pouvoir. Alors, comme quelqu’un qui comprend votre embarras et consent à vous épauler, il parla le premier. Vous avez une pièce à me donner, cher monsieur ? Je vous demande cela parce que j'ai faim. Depuis deux jours j’ai faim. Ne vous sentez pas dans l'obligation de me venir en aider. Mais si d’aventure vous le faisiez, soyez en sûr que je vous serais infiniment reconnaissant. Sans réfléchir je vidai le contenu de mon portefeuille dans sa main. Vous êtes bien sûr que vous voulez me donner tout cela ? ajouta t-il, surpris sans doute de l’étendue de ma générosité spontanée. J’opinai simplement de la tête, incapable de livrer le moindre son. Alors il se saisit de ma main et me remercia chaleureusement. Jamais de ma vie je n’avais autant été pénétré par quelqu’un autre : j’avais le sentiment heureux de me remplir de quelque chose dont il était inutile d’opposer la moindre résistance. Enfin il relâcha ma main et me souhaita une bonne journée. A peine me contourna t-il que les épaules se mirent à me peser : j’avais la désagréable sensation de supporter le poids du monde. Quand enfin je pus me retourner pour le suivre, ma déception fut grande de constater qu’il avait disparu de l’avenue. Soudain, je fus distrait par une envie pressante. J’entrai dans un restaurant en vue de la galerie marchande située à quelques pas de là et demandai les toilettes à la serveuse. J’ouvris ma braguette et j’envoyai la main dans mon pantalon. Elle s'en échappa aussitôt, se plaça un temps sous mes yeux écarquillés et se décida à retourner dans mon pantalon où elle en eut la confirmation. Je refermai ma braguette et me dirigeai vers la sortie. Dans ma tête, circulait en boucle cette affreuse sentence : tu viens de te faire voler ton sexe.

© Timba Bema, 2006

Elle... au jardin des plantes in Micro-fantaisies I

2011-04-14T14:18:00.001+02:00

Le vent nonchalant roulait autour des manguiers nains du jardin des plantes, brassait les rameaux clairs des palmiers, retournait les feuilles géantes des aracées, déployait les ailes des perroquets et remontait jusqu’à la voûte, avant de retomber sur l’étang où se pâmaient les nénuphars. On était tout à fait transporté en un lieu qui s’apparentait au paradis exotique forgé dans notre imagination par les récits successifs des voyageurs et des aventuriers. D’un moment à l’autre on s’attendait à tomber nez à nez avec un tigre ou une panthère affamée de chair humaine. Mais, en lieu et place des fauves notre regard croisa une femme, que nous appellerons elle, à l’instant où elle posa son derrière sur un banc, avec le landau qui chargeait ses mains. A première vue elle faisait une halte. Bientôt, pouvait-on s’attendre, elle reprendrait des forces et bouclerait sa promenade. Seulement, en la regardant avec attention, elle donnait à voir autre chose qui s’apparentait à l’apathie des dieux. Quelque chose, de sûrement pas matériel l’avait secouée, violemment, au point de dérégler l’aiguille de sa boussole. Que pouvait être ce quelque chose qui devait sommeiller dans son regard fixe, intense et absent à la fois, comme si derrière les objets de la réalité se mouvaient d’autres objets, ceux de l’irréalité en quelque sorte ? Elle resta ainsi un quart d’heure puis elle se leva, jeta un œil furtif sur le landau, et marcha lentement vers la sortie.

© Timba Bema, 2011

Le joueur in Micro-fantaisies I

2011-04-10T10:05:00.000+02:00

Lors de son éloge funèbre un de ses proches déclara ceci à son égard : le joueur était un animal mortel doué de raison. Si vous aviez été présent à l'enterrement, à coup sûr vous auriez été frappé par cette déclaration, et peut-être même auriez vous objecté, non pas en public mais dans votre coeur : cette définition de l'homme proposée par Epíktêtos le Phrygien est applicable à tous les hommes de toutes les époques et de toutes les conditions et non spécifiquement au joueur. En cela vous auriez eu raison sur toute la ligne. Toutefois vous n'en seriez pas resté là de votre surprise. Le recours à un lieu commun pour qualifier l'existence du joueur vous aurait semblé incongru, puisque vous aviez entendu des choses sur les liens qui l'unissaient à l'orateur ; vous n'auriez pas non plus manqué de relever l'usage impropre, dans une même phrase, de l’auxiliaire être conjugué à l'imparfait et du qualificatif mortel. En cela vous auriez aussi eu raison sur toute la ligne. Mais, devant l'assistance conquise par les mots, devant les accolades données à l'orateur, vous auriez ouvert la porte de votre esprit au doute, et par respect pour les morts, vous qui pourtant réduisez leur influence sur les vivants à celle que peut avoir une idée abstraite, vous auriez couvé vos objections jusqu'à l'heure où, ne voyant pas arriver le train du sommeil aux abords de votre lit, vous auriez compris que vous passeriez la nuit à quai. Alors, marchant de votre chambre au salon et de votre salon à votre chambre, peut-être avec un verre de whisky entre les doigts, arme dérisoire pour vaincre la fixité de vos paupières, vous vous seriez enfin décidé à éclabousser la superbe de l'orateur, et à travers lui celle de Epíktêtos le Phrygien. Vous vous seriez tout à coup souvenu des confidences qu'on vous avait faites sur les circonstances de sa mort. Ce soir-là, vous avait-on murmuré pendant l'oraison, le joueur s'était rendu comme à son habitude au cercle. Très vite il s'était trouvé sans le sou. On s'attendait à le voir quitter la table en douce quand tout à coup il y déposa son poignard turc : si je perds cette fois, avait-il déclaré, le vainqueur n'aura qu'à me le planter dans le bidon. On essaya de le raisonner. Il persista. La partie s'engagea donc et en moins d'une heure il était sur le tapis. Le vainqueur prétexta que ses convictions religieuses lui interdisait d'attenter à la vie d'autrui. On discuta une bonne heure à l'écart, et on finit par désigner l'exécuteur en tirant au sort. Mais celui n'eut pas besoin d'appliquer la sentence car le joueur baignait déjà dans son propre sang. Enfin, vous teniez votre revanche sur l'orateur, et par ricochet sur Epíktêtos le Phrygien. Le joueur, leur aviez-vous objecté, n'était certes pas un homme car, un homme, lui, il se serait retenu.

© Timba Bema, 2011

Le sultan de Cadix in Micro-fantaisies I

2011-03-14T00:55:00.000+01:00

Lors de mes précédentes vacances d'été en Andalousie mon ami Ramon Perez de Ayala m'a conté l'histoire passionnante du sultan de Cadix dont je vais vous exposer un des épisodes les plus sombres. Le sultan était un souverain juste et bon. Il était aimé de son peuple qui comptait autant de chrétiens que de musulmans et autant de musulmans que de juifs. Un jour les sujets musulmans du sultan portèrent à son jugement une femme juive qu'ils accusaient d'avoir tué ses maris respectifs pendant la nuit de noce. Dix, au total. Juifs, musulmans et chrétiens. Dix hommes à qui cette femme juive avait ôté la vie par un moyen prétendument mystérieux, puisque ses victimes, aux dires des témoins oculaires, avaient l'air d'être simplement endormis. Le sultan accorda toute son attention au défilé des accusations, ensuite de quoi il demanda à la femme juive si elle reconnaissait les faits. Oui, mon bon sultan, tels furent les mots prononcés par l'accusée. Or, à l'énoncé de la sentence, celle-ci se jeta aux pieds du sultan et le supplia de lui accorder un tête-à-tête afin qu'elle pût se soulager la conscience. Dix minutes plus tard, le chambellan sortait sur l'esplanade où le peuple s'était retiré, porteur d'une déclaration du sultan dans laquelle il faisait de la femme juive sa quatrième épouse.

© Timba Bema, 2011

La traversée des âges in Micro-fantaisies I

2011-03-13T00:02:00.000+01:00

Les danseuses, celles qui dansaient, celles qui avaient dansé, étaient nonchalamment tombées les unes sur les autres, pas exactement comme des dominos, puisque dans le cas d'espèce, un expert en construction de dominos pourrait aussi bien le confirmer, la pièce de bois ou d'ivoire, certainement, en perte d'équilibre, tombe aux pieds de celle placée devant elle, et voit tomber sur ses pieds celle placée derrière elle, mais en aucun cas toutes les pièces d'un tableau ne sauraient tomber les unes sur les autres, or ce fut pourtant le cas de nos jeunes filles, celles qui dansaient, celles qui avaient dansé, frénétiques, alors que leur entrejambe pissait en jets silencieux le sang de leur innocence à jamais pendue, les danseuses étaient nonchalamment tombées les unes sur les autres, elles s'étaient trouvées à ras de terre, à hauteur du cadavre qui se trouvait couché là et que tout le monde feignait encore d'ignorer, elles étaient tombées, nonchalamment, les unes sur les autres, elles formaient avec leurs corps sens dessus dessous une sorte de monticule vivant, mais la musique, la musique, battues par les bras musclés des hommes, la musique continuait de fendre l'épaisseur de l'air, de remonter le mur végétal environnant, de caresser le dos liquide du ruisseau sur lequel courrait des flaques rouges, de lécher les oreilles du marcheur solitaire qui venait d'accomplir son oeuvre, sifflotant, entre ses lèvres, la musique, sifflotant.

© Timba Bema, 2011

La mort d'un chien de race allemande in Micro-fantaisies I

2011-03-12T14:44:00.001+01:00

Un coup de feu dans la nuit allait brutalement me tirer du sommeil. Je me précipitai à la fenêtre de ma chambre pour en avoir le cœur net. Et justement dans le square au pied de mon immeuble de banlieue un homme dans la cinquantaine qui semblait ne pas être du voisinage déchargeait la chevrotine de son fusil de chasse sur un chien de la race des bergers allemands. Horrifié j'assistai en silence à ce meurtre odieux. Quand l'animal cessa de geindre l'homme l'aspergea d'essence et le cloua par la queue sur la branche d'un arbre. C'est tout ce que tu mérites, sale infidèle! cria t-il au cadavre avant de le soumettre au jugement du feu.

© Timba Bema, 2010

Rencontre d’un autre type in Micro-fantaisies I

2011-02-16T13:16:00.000+01:00

Je marchais dans la rue avec mon ombre quand nos regards coïncidèrent avec celui d'une déesse nue affichée sur un panneau publicitaire géant. Elle, mon ombre, me demanda alors:"Connais-tu la signification de ce corps nu?" Et moi de serrer fort mes jambes autour de mon membre.

© Timba Bema, 2010

Le dîner in Micro-fantaisies I

2011-02-16T12:13:00.000+01:00

Après un repas de famille bien arrosé Manolo Santeria égorgea sa femme, il égorgea son fils unique et ses sept filles, il prit un bain chaud, il refila son plus beau costume-cravate et sortit dîner dans un restaurant des faubourgs.

© Timba Bema, 2010

Un touriste pas comme les autres in Micro-fantaisies I

2011-02-16T10:11:00.005+01:00

M. Dibango avait ses petites habitudes quand il se trouvait pour la première fois dans une ville. D'abord il visitait une maternité. Ensuite une prison. Enfin un cimetière. Et c'est seulement après avoir accompli cette sorte de rituel qu'il pouvait s'adonner, le cœur serré, aux joies équivoques et ternes du tourisme de masse.

© Timba Bema, 2010

La dernière bière in Micro-fantaisies I

2011-02-16T09:10:00.002+01:00

Au milieu de sa 102e année le père Dikandjo Satrape se trouva soudain prit d'un malaise. Il se plaignit de souffrir de la tête, du cœur, du ventre, des jambes, de tous les organes à la fois. Dans un intervalle d'accalmie il eut l'intuition de sa mort prochaine. Alors, à sa famille éplorée autour du lit, il exprima ainsi sa dernière volonté : « Qu'on me donne donc à boire une bière bien frappée ! »

© Timba Bema, 2010

La tentation du souverain in Micro-fantaisies I

2011-02-16T08:08:00.012+01:00

Le 9e jour du mois de Safar de l’an de grâce 1432 le souverain fit un rêve où il rôtissait sur un bûcher monté sur la place du marché. A son réveil il consulta un à un les mystagogues du palais qui lui en donnèrent des interprétations divergentes et fort peu réjouissantes. Après un conciliabule de trois heures d’affilé avec son ombre il les fit arrêter et jeter dans un bûcher monté sur la place du marché.

© Timba Bema, 2010

L’aspirant in Micro-fantaisies I

2011-02-16T07:14:00.000+01:00

L'homme marcha 40 jours en quête de la prospérité. Il franchit une montagne une forêt et un désert. Au soir du 41e il atteignit une mer derrière laquelle il soupçonnait la prospérité. Sur la berge il patienta 40 jours et au matin du 41e il défia la mer. Hélas ne sachant pas nager il se noya à une profondeur pas plus haute que sa taille.

© Timba Bema, 2010

Le repenti in Micro-fantaisies I

2011-02-16T06:13:00.000+01:00

Un bandit de grand-chemin avait la conscience si troublée par ses nombreux crimes qu'il se rendit au monastère pour les confesser auprès d'un prêtre qui l'écouta pieusement et lui donna la prière du pardon à la suite de quoi l'homme reprit ses œuvres de plus belle et ne connut plus jamais le remords.

© Timba Bema, 2010

Le serment du crabe in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:52:00.001+01:00

On lui avait seulement toujours dit de ne plus aller se soulager auprès des filles de joie car elles bichonnaient seulement dans une zone infestée de hors-la-loi mais lui il refusait seulement d'écouter et disait seulement qu'on essayait de lui faire peur et qu'on ne voulait seulement pas du tout son bien et ainsi de suite jusqu'au jour où il fut seulement ordonné et affecté seulement à l'intérieur du pays.

© Timba Bema, 2010

L’autre côté du monde in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:51:00.001+01:00

(...) ma grand-mère m'avait dit que longtemps longtemps avant les sorciers versaient la poudre sur des gens et que ceux-ci mouraient et qu'on les pleurait et qu'on les veillait et qu'on les enterrait et que la nuit-même qu'on les enterrait les sorciers versaient encore la poudre sur leurs tombes pour les réveiller et les vendre à des albinos qui allaient les vendre loin loin derrière les eaux (...)

© Timba Bema, 2010

Histoire de l’esclavage in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:50:00.002+01:00

Je souffre de l'oubli du nom. Mon maître le sultan m'appelle Askar. Mais je sais que ce n'est pas moi. Car je me souviens de ma Bohême. De l'armée de Charlemagne qui m'y captura. De Verdun où on m'émascula. Avant de me vendre à des Vénitiens. Et ceux-ci de me vendre au sultan d'El Andaluz. Oui Je suis un vieillard qui souffre de l'oubli du nom. Mon maître le sultan m'appelle Askar. Mais je sais que ce n'est pas moi.

© Timba Bema, 2010

Le dictateur in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:49:00.000+01:00

En 78 le journal m'envoyait à Ténérife interviewer le Dicta-teur. On l'accusait de l'assassi-nat de ses contradicteurs, de l'abolition des libertés, de la spoliation des richesses. L'in-terview dépassait mes attentes : il répondait sans détour. A son terme je me soulageais d'une question : quelle image devrait-on garder de vous ? Il souriait avec mélancolie : celle d'une solitude essayant de lever les choses.

© Timba Bema, 2010

L’œuvre des mains in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:47:00.001+01:00

Pauvre Vincent, mon bon ami Vincent, le Pauvre, ignorait jus-qu'à ce jour que tout livre est écrit successi-vement par plusieurs mains, et est pensé successivement par plusieurs esprits. Pauvre Vincent, on l'a con-solé de sa désillusion seulement avec un bon verre de notre cher poison national appelé Tetenyika, en traduction littérale, les mains qui ne laissent pas seulement l'intérieur exact.

© Timba Bema, 2010

La Chose et ses effets in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:45:00.002+01:00

La femme de mon ami Simplice, jaune, et lui noir, tout comme l'auteur, lui a demandé comme ça après la Chose, Pourquoi vous les noirs vous avez une si grosse Chose, alors, mon ami Simplice, lui a répondu à sa femme, le lendemain soir, après la Chose, par une demande de divorce.

© Timba Bema, 2010

L’arbre et les fruits in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:44:00.002+01:00

Hier soir, mon ami, mon bon ami Simplice, m’a raconté que dans son pays (dont je tairai ici le nom), il y a, dans une brousse (dont je tairai ici le nom), un arbre (dont je tairai ici le nom), qui se met à chanter ceci quand on touche son tronc: Je suis mort – Parce que les oiseaux ont mangé de mes fruits.

Le globe-trotter in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:43:00.002+01:00

Hier j'ai fait la connaissance d'un individu étrange nommé Robert Benson. Il a fait cinq fois le tour du monde, visité une soixantaine de pays, charmé quelques milliers de femmes, mangé de toutes sortes de mets, vu de ses yeux des édifices originaux, mais de toutes ses expériences il n'a été véritablement marqué que par un cortège funèbre sur les hauteurs de Madre de Dios au Pérou.

L’Art et l’Empire in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:42:00.002+01:00

Le Professeur Ndem Ekombang, Diplômé d'Histoire de l'Art à l'Université du New Hampshire, Déclarait à Muyuka dans une Conférence à jamais gravée dans la Mémoire d'un Auditeur agi par la Curiosité, que l'Art atteint la Maturité de pair avec l'Empire, et la Grandeur avec son Déclin.

Le signe des temps in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:40:00.002+01:00

J'ai fait ce jour la rencontre du dieu Maya nommé Ah Puch... Il était vêtu d'un costume forain écarlate et son parfum avait un gout de gentiane... On a marché en silence un quart d'heure à peu près... Main dans la main... Ou si vous voulez la sienne dans la mienne... On a marché... Puis il m'a dit comme ça: A tout à l'heure...

Le mytère de la page blanche in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:39:00.002+01:00

Le vieux mystère de la page blanche est enfin percé à jour. Et je vous le donne tel qu'il m'a été donné : Ce qui Doit être Est Dans Ce qui Est Même si Il N'y est pas Encore.

La recherche de Proust in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:38:00.002+01:00

J'ai réécris La recherche de Proust sans y changer un seul mot, sans y mettre un seul point supplémentaire, sans y ajouter ni soustraire une seule virgule, et je puis dire à présent que je suis l'auteur, l'auteur véritable de La recherche de Proust.

Les chroniques du suicide d'un personnage in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:37:00.002+01:00

Les chroniques du suicide d'un personnage sont prêtes, je veux dire que je n'y trouve rien à ajouter ni à retrancher, et l'idée même d'y retourner me plonge dans l'abattement. Bientôt j'en imprimerai quelques exemplaires, je les mettrai sous pli, je les adresserai à qui de droit, et ils iront mourir de leur plus belle mort en tombant d'une pile vertigineuse, où une main, une seule, les aurait placés, en attendant.

L’impétrant in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:36:00.000+01:00

Un homme approcha un écrivain et l'interrogea: comment pourrais-je moi aussi devenir écrivain ? L'écrivain lui conseilla de tuer père et mère et de revenir le voir. L'homme s'exécuta. Ensuite l'écrivain lui conseilla de tuer femme et enfants, ce que fit l'homme. Enfin, quand l'écrivain lui conseilla de se tuer lui-même, il retourna son couteau contre ce dernier, sa femme, ses enfants, son chien et ses chats.

Le nain de Pär Lagerskvist in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:35:00.000+01:00

Cet été-là je me décidai pour Le nain de Pär Lagerskvist, qui hibernait depuis quarante-trois ans dans ma bibliothèque. La raison pour laquelle j'en avais fait l'acquisition s'était détachée de ma mémoire. Dès la première ligne, l'ensorcèlement. Je le consommai goulument et, de fatigue, m'enfonçai au lit. Dans mon rêve Pär entra, me prit par la main et me conduisit à la source du Mal.

Comme on tergiverse avec la fatalité in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:33:00.001+01:00

Cet homme avait été quitté par la mère de ses jumelles. Un jour qu’il en avait la garde il avait écrit un testament dans lequel il cédait tout à ses filles. Ensuite il les installa dans sa voiture et roula près de mille kilomètres. A l’orée d’une forêt il les étrangla et les enterra, reprit sa voiture et roula jusqu’à tomber en panne sèche sur un passage à niveau. Il resta éveillé toute la nuit, et le matin on retrouva sa voiture en compote.

Le fantôme du pays in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:31:00.000+01:00

Dans ce pays-ci le fantôme d’un homme hante les esprits mais personne n’ose ni se le dire ni même penser. Ne me demandez pas comment je le sais : je le sais, un point c’est tout ! J’ai interrogé un psychiatre de mes amis sur cet étrange phénomène. Il a tout de suite avalé sa langue. Alors j’ai questionné Tonino, un gamin de sept mois qui jouait tout seul dans un square. Il m’a dit : le fantôme, c’est notre père à tous.

Le destin in Micro-fantaisies I

2011-02-15T11:28:00.001+01:00

Hier soir j’ai reçu dans ma chambre d’hôtel un coup de fil d’une téléopératrice qui se disait en mesure de me révéler mon destin, et ceci gratuitement. D’abord surpris, je me suis finalement disposé à l’entendre. Elle me prédisait la rencontre prochaine d’une femme. Une heure après on sonnait à ma porte : une femme. On but du whisky dans un même verre et coucha ensuite dans le même lit. Ce matin, à son réveil, elle s’exclama : Tu veux dire que tu ne sais toujours pas qui je suis ?

La Haine du Funambule (3/4)

2010-12-26T01:06:00.001+01:00

Enfin, un semblant d'apaisement gagna son esprit, et il eut le courage de lever les yeux sur le funambule qui en était désormais à la moitié de son parcours La corde tremblait certes, mais l'homme dégageait une telle assurance, une telle élégance, une telle prestance, une telle maitrise de son sujet que personne parmi les cinq cent et quelques qui composaient le public, n'aurait envisagé un seul instant l'éventualité de sa chute L'enfant se surprit même à l'encourager, à le soutenir de toute la force de son âme, à croiser le pouce sur l'index afin de barrer la route au malheur, à dire des prières favorables à voix basse Cependant, sa petite main tremblait tant que Oum Azebaze se tourna vers lui Tu as peur mon fils, lui demanda t-il avec un sourire ironique sur le coin des lèvres L'enfant fit non de la tête, mais Oum Azebaze, en adulte averti, avait compris combien son favori était paralysé de peur, et pour le réconforter en quelque sorte il lui caressa un temps la nuque Tout à coup un éclair traversa le visage du funambule On n'aurait pas su exactement quelle en était la nature Toutefois il était évident qu'elle n'était pas artificielle A présent, l'homme sur la corde tendue entre deux poteaux n'était plus le funambule dont il avait pris connaissance sur une affiche placardée dans un mur de son quartier, l'homme sur la corde avait miraculeusement prit l'apparence de son père Il battit plusieurs fois les paupières comme pour rectifier ce qui aurait été une erreur de sa vue, mais il avait beau faire l'homme qu'il voyait sur corde était bel et bien son père Ce dernier tangua, les bras en croix, mais sa geste avait perdu de son assurance La foule, qui en avait eu tout de suite l'intuition, lança un déchirant « oooh !» Le père réussit péniblement à se redresser, mais à peine avait-on pensé qu'il était sorti d'affaire qu'il se mit de nouveau à tanguer Cette fois, la foule demeura silencieuse : on aurait pu entendre battre les élytres d'un criquet Le père tenta de nouveau de se redresser Hélas, son pied d'appui glissa sur la corde Au même instant il eut comme l'explosion d'un pétard, qui recouvrit la scène et une partie des tribunes dans une dense fumée grise On va tous mourir, lança alors une voix prise d'affolement

Un prisonnier modèle (2/4)

2010-12-20T23:29:00.001+01:00

Au terme de son premier mois dans l'établissement pénitentiaire, sa discipline, sa constante bonne humeur, sa bienveillance, son hygiène, son respect vis-à-vis d'autrui et surtout des dépositaires de l'autorité furent marqués d'un bon oeil et encouragés par l'administration qui dès lors ne tarit plus d'éloges à son égard. Jamais on avait eu affaire à un détenu qui, le matin, vous donnait le bonjour avec un sourire honnête, à midi, vous disait bon appétit d'une voix franche et sincère, et le soir, à l'extinction des feux, souhaitait un sommeil doux et agréable à l'équipe qui, dans moins d'une heure, permuterait avec celle de nuit. Aussi, il était presque devenu un réflexe de le citer en exemple quand un détenu venait à se montrer quelque peu déviant par rapport au code de bonne conduite dont de larges extraits étaient pourtant sermonnés à travers les énormes haut-parleurs accrochés à chaque recoin de l'établissement par on on ne sait quelle voix peu avant l'appel du matin, peu avant le petit-déjeuner, peu avant le déjeuner, peu avant la promenade, peu avant le dîner, peu avant l'extinction des feux ; et si cela ne suffisait pas, comme disait le Directeur, à l'exorciser du Diable qui manifestement rodait dans l'air ambiant et pouvait à tout moment entrer en possession des sens et de la volonté de ceux qu'il appelait avec une certaine marque d'affection mi bambino, on dépêchait alors Marco Bazzarini dans sa cellule, et en moins d'une demi heure d'âpres négociations avec le Diable et/ou le Détenu en question, celui-ci était heureux d'annoncer aux surveillants alors massés derrière la porte que le candidat au Mal se plierait désormais à la discipline stricte et sévère du pénitencier, car enfin il avait compris, et surtout admis son bien-fondé. Ainsi il gagna la confiance de tous, surveillants comme prisonniers, et il se fit même élire, contre son gré, représentant de ses frères de peine au conseil de prison, un rôle certes limité dans ses attributs, puisque dans l'esprit du Directeur le représentant des prisonniers devait lui permettre de tâter à tout instant le pouls de son établissement et de parer ainsi à toutes les éventualités, mais c'était sans compter sur le fait que Marco Bazzarini allait tirer le maximum de ce privilège afin d'améliorer le confort quotidien de ses électeurs, et garantir une paix rarement connue dans cette institution dont les pensionnaires avaient tous été recrutés dans les limbes du grand-banditisme. La plus importante des bonnes oeuvres de Marco Bazzarini, au point des prisonniers, était l'organisation, une fois par mois, d'une soirée dansante au réfectoire alors richement décoré de guirlandes confectionnées avec du papier hygiénique, une soirée au cours de laquelle les filles de joie étaient recrutées dans les bordels alentour pour redonner un peu de joie à ces hommes qui, pour la plupart, étaient destinés à terminer leurs jours dans l'étroitesse de leur cellule où les seules présences féminines étaient de charmantes sirènes désincarnées dans des posters fixés aux quatre murs. Mais, pour Marco Bazzarini lui-même, ce dont il était le plus fier c'était l'aménagement d'une bibliothèque financée les veuves de détenus morts à la peine, une bibliothèque dotée du meilleur cru de la littérature mondiale. On y trouvait de la poésie arabe, le roman européen, le mythe asiatique, la légende amérindienne et le conte initiatique africain. A cela il fallait ajouter des manuscrits anciens traitants d'érotisme qu'il avait mis de côté dans une malle pour son propre plaisir. Et comme la bienveillance lui avait accordé d'y régner trois heures par jour, il mettait ce temps à profit pour traquer la poussière sur les volumes ainsi que sur les étagères, à actualiser les fiches descriptives qu'il tenait sur chacun des ouvrages, sans oublier de s'accorder un intermède poétique qui s'entamait sur un curieux rituel. D'abord, les yeux hermétiquement clos, il baladait longtemps un doigt exalté sur les corps de papier. Ensuite, les yeux toujours clos, il prenait entre ses mains le livre qui avait répondu favorablement à ses avances, il le caressait un temps, il effeuillait son parfum à la porte de ses narines. Enfin, il se précipitait sur la première chaise et, ouvrant les yeux, il entamait avec le livre une conversation passionnée souvent interrompue par l'arrivée en masse des prisonniers, qui avaient renoncé à la promenade dans la cour rectangulaire délimitée sur leurs têtes par un ciel grillagé, des prisonniers venant lui réclamer un peu de lecture.

Le visiteur de madame Tchakounté (2/6)

2010-11-03T14:41:00.000+01:00

Au fil de ses visites, l’identité de l’homme n’arrêtait pas d’attiser la curiosité des gens du quartier. Que venait-il donc faire chez madame Tchakounté le mercredi et le vendredi ? Pourquoi se faisait-il si discret au point de ne même pas rendre ses salutations à celui ou celle qui, l’ayant croisé par hasard sur son chemin, les lui donnait avec toutefois cette méfiance que l’on garde souvent devant un visage inconnu ? Et surtout, pourquoi le mari et les enfants le laissaient-ils seul à seul avec madame Tchakounté ? Ces questions entraient à un moment ou l’autre dans la conversation des adultes et des enfants en âge de parler. Et, comme la nature a horreur du vide, et que la curiosité, à l’image d’un fleuve en crue, sait toujours trouvé le chemin qui la conduira à la mer, on s’était mis à tricoter des hypothèses sur l’identité du visiteur. Certains prétendaient qu’il était un prêtre-exorciste à la renommée douteuse. Des personnes de leur connaissance leur auraient rapporté que ce dernier était le gourou d’une église du réveil qui se faisait forte de combattre la sorcellerie. Et, compte tenu du fait que le commerce de madame Tchakounté périclitait (les rayons de son magasin fondaient comme glace au soleil et on disait qu’elle accumulait des arriérés dans ses cotisations de mutuelle commerçante), le raccourci fut donc vite trouvé sur l’objet de ses visites. En effet, il venait prier avec elle pour chasser le démon qui devait nuire à la bonne marche de ses affaires. Cependant, l’habitude était, dans pareille situation, de plutôt inclure toute la famille de l’intéressé(e) à ces séances d’exorcisme, puisque le mal pouvait soit venir directement d’une personne de son entourage, auquel cas les œuvres malfaisantes de cette dernière auraient été neutralisées au cours des séances, soit alors le mal pouvait l’atteindre par le truchement d’une personne familière qui se serait alors trouvée contre son gré érigée en sorte de cheval de Troie, mais dans ce cas ci également la dite personne se devait de participer aux séances afin d’être libérée de l’emprise des méchants. Pour ces raisons, la désertion du mari et des enfants à l’arrivée de l’homme indiqua aux personnes bien informées en matière de pratiques occultes que les visites pouvaient avoir une toute autre finalité. Bien sûr l’homme était toujours considéré comme un prêtre-exorciste, la situation commerciale de madame Tchakounté était toujours des plus chancelantes, mais cette fois elle n’était plus causée par le travail souterrain de quelques volontés obscures, et l’homme venait tout simplement lui délivrer quelques rites propitiatoires sensés délivrer son commerce de la ruine. Cette hypothèse eut un certain écho auprès des esprits aveuglés par leur croyance aux mystères, mais elle fut très vite éclipsée par une autre plus terre à terre, qui laissait tout bonnement entendre que le visiteur de madame Tchakounté était en réalité son amant.

Lire le premier épisode ICI

Le visiteur de madame Tchakounté (1/6)

2010-10-25T15:51:00.000+02:00

Joaquin Ferrer, Le visiteur absent

On le voyait souvent pénétrer la demeure de madame Tchakounté vers neuf dix heures du soir. Il garait sa voiture de marque Toyota dans un coin dépourvu de lampadaire en haut de la Grand-rue, chaussait des bottes de caoutchouc, enfilait un manteau de pluie et se glissait silencieusement dans le quartier. Il essayait autant que faire se peut d’être discret, mais il arrivait toujours qu’au travers d’un coup d’œil jeté par hasard dans une fenêtre ou dans une porte grande ouverte on aperçût tout à coup son ombre chevauchant dans l’obscurité, et qu’ensuite on divulgua la nouvelle à un proche qui à son tour la divulguait à un autre, de sorte qu’on pouvait à terme retracer chacune des étapes du parcours qui le conduisait immanquablement dans la demeure de madame Tchakounté. Toutefois il n’était vraiment pas nécessaire de se donner tant de peine puisqu’à la longue on avait pu observer qu’il venait au quartier deux fois par semaine à savoir le mercredi et le vendredi. On aurait pu complètement se désintéresser de cet homme si madame Tchakounté n’avait pas été une femme mariée et surtout respectée. En effet, quoi de plus naturel pour une femme seule que de recevoir la visite d’un homme qui remettrait un peu de rêve dans son esprit ô combien dévasté par les contraintes du quotidien. Seulement, madame Tchakounté était mariée depuis une dizaine d’années à un sergent dans l’armée de terre qu’on craignait particulièrement car il n’hésitait pas à menacer de son fusil mitrailleur celui ou celle qui avait eu le malheur d’irriter sa susceptibilité. On se demandait donc comment un mari aussi vindicatif, aussi querelleur, donc sûrement jaloux, pouvait tolérer la visite d’un autre homme à sa femme, le tout à une heure tardive de la nuit. La scène laissait les gens pantois. A peine l’homme franchissait-il le portail que cinq minutes plus tard on en voyait sortir le mari accompagné de ses trois enfants, un garçon âgée de treize ans et deux jumelles de huit. Ils se dirigeaient alors dans un tourne-dos de la Grand-rue où ils dinaient en silence, les yeux dans leur assiette de spaghetti ou de haricots rouges ; ils se rendaient ensuite dans un ciné-club et à la fin de la projection, vers minuit une heure du matin, ils rentraient dans leur demeure qui venait d’être quittée par l’homme. Bien sûr personne ne pouvait faire état de ses observations ni de ses soupçons à haute voix. Celui qui s’y serait aventuré courait le risque de se voir refroidi par le mari qui, rappelons-le, l’hésitait pas à menacer de mort quiconque osait le froisser. De plus, madame Nana, qui passait pour être une diseuse à tout vent, avait vu sa vente-à-l’emporter partir en flammes au cours d’une nuit. On disait qu’elle avait été ainsi punie par le militaire à cause de ses racontars sur le nom de madame Tchakounté, et tout cela encourageait encore plus les gens à garder pour eux leurs pensées, ou à ne les échanger qu’avec des personnes dont ils avaient entières confiance.

L'hospice du bonheur (1/4)

2010-10-21T14:14:00.000+02:00

[1] Juillet. Dix heures. Il pleuvait à verse. L’envie était de se couler dans son lit et de tutoyer l’intimité de son autre. Des heures et des heures. Mais on avait dû y renoncer afin de visiter un appartement dont la mise en location venait de paraître dans le grand quotidien de la région. De plus, le propriétaire s’était montré très enthousiaste de nous recevoir, puisqu’il se trouvait à cette heure dans l’appartement où il effectuait quelques menus travaux d’électricité. Il nous avait donc conseillé de passer le voir au plus vite, car nous étions les premiers à nous montrer intéressés par son bien. Bien sûr, avait-il tenu à préciser, sa décision de rencontrer d’autres personnes allait dépendre de ce que nous y trouverions ou pas les qualités que nous cherchions pour notre future demeure. En d’autres termes la priorité de le louer nous reviendrait si nous la visitions les premiers son appartement qui était situé dans un quartier cossu de la périphérie nord, au premier étage d’une villa avec jardin, kiosque et piscine. On était exalté par la perspective d’en apprécier les attraits incontestables. Et malgré la pluie battante on y avait foncé en voiture. Aussitôt après avoir raccroché le téléphone.

[2] On trouva la villa sans peine. On venait de refermer le portillon quand on fut tout à coup assailli par une odeur rebutante. On chemina à travers le jardin dans une arrière-cour où, à notre grande stupéfaction, on tomba sur un vieillard aux yeux rouges de larmes, assis sur une chaise longue glissée sous un parasol, les bras repliés derrière la nuque comme si il se fut trouvé sous un agréable soleil d’été. On pensa d’abord qu’il devait s’agir du propriétaire. Alors on s’approcha de lui avec le sourire et on lui tendit la main. Il nous tourna aussitôt le dos et se mit à pousser des cris de forcené. On dut donc en venir à la conclusion que le vieillard était dérangé. Il devait être le patriarche de la famille qui l’avait gardé là au lieu de l’envoyer croupir à l’hospice. On courut donc s’abriter sous le porche, guettant impatiemment la venue du propriétaire. On essaya de le téléphoner sur son portable mais on tomba sur le répondeur automatique. Avait-il été contraint à la dernière minute de surseoir à notre rendez-vous sans daigner nous en prévenir ? Ou alors avait-il été se procurer quelque pièce manquante dans une quincaillerie du coin, auquel cas il rentrerait bientôt ?

Comme on sauve un esprit de lui-même (1/3)

2010-10-19T23:03:00.001+02:00

alors que l'esprit était dans sa quinzaine année, la mère de celui-ci s’inquiéta qu’il n’eût encore pas connu les joies et les peines de l'amour... ce n’était pas, à vrai dire, le fait qu’il fût sans copine qui la travaillait, mais tout autre chose à savoir, sa désinvolture face à la question... lorsqu’elle lui en parlait, très souvent d’ailleurs, il rétorquait chaque fois, dans la précipitation, que les femmes ne sont pas importantes dans la vie d’un esprit... une fois, au cours du repas du soir, assis tous les deux dans la salle à manger, elle insista de connaître les raisons de son désintérêt pour la gente du sexe opposé, mais il piqua une telle crise de nerfs qu’il l’engueula pendant près d’un quart d’heure, et il alla même jusqu’à frapper des poings sur la table avec une force telle, que le bouillon de maquereau dans leurs assiettes se déversa sur la nappe, et ensuite il se déroba dans sa chambre où il s’enferma à clé... la mère tomba aussitôt dans la déprime et passa une nuit blanche à regarder la course des nuages à travers la fenêtre de la cuisine... mais le lendemain elle attribua l'étrange comportement de son fils à la folie de l’âge, et décida de lui laisser encore quelques années pour s'accommoder de l'ordre des choses qui veut qu'un esprit mâle s'éprenne d'un esprit femelle et entretienne avec elle un verger dont eux seuls sauraient appréciés les fruits... or, l'attente de la mère dura une vingtaine années au terme desquelles elle se décida de pourvoir au bonheur de son fils... pour ce faire elle convia dans sa maison une jeunette qui avait la démarche d'une gazelle et des yeux de biche, signes qu'elle n'avait encore pas noué avec un esprit mâle... elle l'installa dans le séjour, lui servit le jus de corossol et les galettes de manioc au sucre qu’elle avait préparés dans la matinée, et une fois celle-ci à son aise, elle donna le bain à son fils, le revêtit de ses plus vêtements, de ses plus beaux bijoux, et le conduisit aux côtés de sa promise...

Carnet de rêves (Rêve n° 911 - 2/3)

2010-10-19T13:08:00.002+02:00

tout à coup les bruits alentour s'estompent... la foret parait inhospi-talière, pleine de mau-vaises augures, de mauvaises intentions nourries spécialement notre égard... devant nous, à une centaine de mètres à peu près, s'ouvre soudainement une clairière noyée dans une pluie diluvienne... l'herbe y est grasse, verte et attrayante pour nos pieds usés par la marche : on dirait une terre bénie des saisons et des vents : une terre propice au repos... toutefois, en son centre, un troupeau formé d'une quarantaine d'hommes et de femmes et d'enfants pait en silence, sous l'étroite surveillance d'une panthère au pelage d'or et aux yeux de rubis, vert... à la vue de cette scène terrifiante notre première réaction est de rebrousser chemin, de fuir au plus vite par crainte de nous voir aussi transformer en ruminants, mais, malgré l'appel pressent de la fuite, nous sommes comme irrésistiblement attirés vers la clairière, où la force propre à nos pas nous entraîne sans que nous ne puissions lui opposer de résistance... quand on entre enfin dans la clairière, surgit brusquement derrière nous une deuxième panthère... elle est dressée sur ses pattes arrières et nous fixe d'un œil qui ne montre aucun signe d'agressivité... pourtant, j'ai le sentiment d'avoir perdu un des miens... certes je ne peux nous compter... le moindre geste brusque pourrait retourner l'humeur de la panthère, mais je suis certain que l'un d'entre nous a disparu... je ressens le vide de son absence... je ne saurais dire où il est allé... mais il n'est plus parmi nous... une fois l'averse terminée la panthère se remet à quatre pattes et s'enfonce dans la forêt... on sort vite de la clairière... la forêt est de nouveau pleine de vie... l'animation est égale à celle que nous avons connu tout à l'heure... au bout d'un certain temps de marche on débouche sur une autre clairière qui, à la différence de la première, est ravagée par les flammes d'un incendie dont on peine à localiser le foyer... toutefois, cette dernière clairière est semblable point pour point à celle où nous avons pénétré tantôt... une troupeau d'une quarantaine d'hommes et de femmes et d'enfants brulent sous la surveillance d'une panthère, mais de leurs bouches tordues par la douleur ne s'échappe même pas l'amorce d'un cri... quand, saisis de peur, on se retourne pour fuir par où on est arrivée, on tombe, comme la fois précédente, nez à nez avec une deuxième panthère debout sur ses pattes arrières... elle nous fixe d'un œil non agressif... soudain il me semble que l'un d'entre nous a disparu... alors on continue, on marche, on débouche sur une autre clairière, on croise la première panthère, on tente de s'enfuir, on croise de nouveau la seconde panthère, l'un d'entre nous disparait, et ainsi de suite jusqu'à ce qu'il ne reste plus qu'une personne : moi, je suppose... je le sais parce que mon intuition me dit : tu es désormais seul... cette fois la seconde panthère a perdu de sa docilité ; elle rugit en montrant ses crocs... tout à coup elle s'élance sur la quarantaine d'hommes et de femmes et d'enfants et les avale d'une traite...

© Timba Bema, Nuit du 29 au 30 Août 2006

Lire l'épisode précédent ICI

Un prisonnier modèle (1/4)

2010-10-18T22:33:00.004+02:00

A Céline, l'impétrante du doute

A vrai dire, Marco Bazzarini ne se sentait pas du tout coupable, et pourtant il avait accepté sans broncher le jugement du tribunal qui le condamnait à une peine de cinq ans d'emprisonnement ferme, car il avait la certitude qu'un séjour au frais le dépayserait un temps de sa vie dissolue de chômeur, dont l'emploi du temps se subdivisait entre petits larcins sur la piazza Affari et promenades interminables dans les rues de San Siro, où il lui arrivait parfois saisir une opportunité qui lui permettait de tenir la tête hors des soucis tout au plus une semaine. Justement, c'était pendant un de ses jours de trêve qu'il fut recruté par Guisseppe Testolini, son voisin d'immeuble à Rosano, dans un front de libération des animaux qui opérait de nuit dans les zoos et autres domaines bourgeois, d'où ils subtilisaient leurs soi-disant victimes de la folie furieuse des hommes en vue de les mettre à l'abri dans une ferme amie de San Benedetto, en attendant de tous les rapatrier dans leurs pays d'origine avec l'argent de la rançon que les propriétaires affolés se dépêchaient de verser avec l'espoir très vite déçu de se voir restituer le membre kidnappé de leur famille. A la proposition d'embauche de son voisin Marco Bazzarini était d'abord parti sur un ricanement, croyant que ce dernier lui faisait une blague, mais à la vue du billet de cinq cent euros que celui-ci lui miroita en guise de récompense si sa mission était accomplie avec succès, il ne se fit pas prier pour donner son assentiment et le soir même, il était posté devant un hôtel particulier de la Via Brera, surveillant les allées et venues tandis qu'une demi-douzaine de frontistes agissaient à l'intérieur, ne sachant pas que lui-même était surveillé par un détachement de la brigade anti-gang. Et pourtant, lorsqu'on lui passa les menottes aux poignets, Marco Bazzarini ne se laissa pas aller au regret, à l'affolement et à la rébellion, au contraire, il resta tout à fait calme car il avait pour lui l'assurance de celui qui ne se reproche pas son acte, fût-il répréhensible aux yeux de la loi. En effet, Marco Bazzarini cherchait depuis longtemps à se ranger, mais comme la faveur d'un emploi tardait à lui sourire, il repoussait à plus tard la date à laquelle il tirerait un point final sur ses activités coupables, et l'arrestation, ainsi que le jugement qui s'en suivit, lui parurent alors comme les étapes nécessaires de son retour à la vie normale.